encore dans ce petit rade - nana

encore ce petit rade -

attendre quoi, arrêter quoi, puis pourquoi tout ça, puis pourquoi pas. puis pourquoi se figer. puis pourquoi tout stopper - pour le bien de l'humanité. puis pourquoi continuer et au contraire, se planter là, à jamais. puis pourquoi attendre surtout - parce que c'était trop long, parce que c'est trop long, parce que ce sera toujours trop long. y se prend des caresses qu'il ressent jusqu'à la moelle de ses os, il finit à moitié caché par mikey au-dessus. ça le fait rire, ça le fait rire parce qu'il a aucune autre arme entre ses mains - même une bouteille cassée pourrait pas luis ervir, il aurait tout bon de se la planter dans l'oeil. alors il essaie de mettre sur pause la vieille téloche miraculeusement fonctionnelle - il écoute. y'a trop d'images qui s'échappent de la bouche de mikey, c'est comme filer la blinde de photos sur un site internet, et avoir un beau jour, dans un paquet, des faux polaroids pour faire comme avant. y'a du joli - y'a du drôle aussi.
- du vin, parle pas d'boire. ses mains sur le sol elles remontent, passent dans le dos de mikey, se nichent sous le fringue à même la peau, il pianote sur la colonne vertébrale - il a même pas la force de le faire basculer, ni la sienne d'essayer de s'extirper, il abandonne avant d'avoir dégainé le revolver. y se redresse un peu nana, mollement sur ses coudes, c'est qu'il en mettrait presque un coup de front - y récupère un peu de son sérieux, ça se tasse, ça s'apaise, même si y'a encore des spasmes qui veulent secouer ses nerfs.

- ouais, j'ai perdu.
un peu bas, un peu secret, un peu honte aussi - mollement il hausse ses épaules, y vient frôler un peu de sa bouche nana, sur le coin des lèvres, sur la mâchoire, sur la joue, y se perd avec précision - ça palpite dans ses oreilles, dans le bout de ses doigts. y se sent comme un tamtam maltraité un jour de guerre sur les mers occidentales - y'a que son coeur au bout du fil qu'a chopé un mégaphone.
- t'es heureux ? un peu ?
plus bas encore, plus bas, toujours plus bas, quasi-murmure qui se gueulera pas sur les toits parce que c'est trop dangereux, parce que ça se garde dans un coffre et que ça s'enferme une fois pour toute. il a les pupilles qui s'engorgent d'étoiles mortes - son ventre se creuse, les joues encore passées au pastel rouge.